BROA FRESCA *

Broa fresca

O patrão entrou em casa ao fim do dia com o grupo dos jornaleiros e, como eles, de enxada ao ombro. Foi logo solicitado pela filha que, assomando à porta da cozinha, lhe pediu para ir tirar a primeira bola da fornada. O homem admirou-se. era a única filha que lhe coubera em sorte entre os seus três rapazes e a mãe estava na cama, doente, há duas semanas. Não sabia que podiam ter broa fresca.
Pegou na pá, espreitou a fornalha cheia de grandes broas de côdeas a tostar e tirou a mais pequena. O cheiro do pão quente fazia crescer água na boca.
– Quem te ajudou a fazer a fornada?!
– Eu sozinha, pai! Só fui pedir umas orientações à mãe – respondeu a cachopa.
O pai olhou para ela, medindo-lhe com uma surpresa quase incrédula o corpito de menina adolescente que não atingia ainda os catorze anos, e exclamou:
– Não! Como pudeste tu?!...
Impando de legítimo orgulho, a cachopa contou:
– Estávamos sem broa há pelo menos uma semana e o moleiro veio hoje entregar a farinha. As duas fornadas que a Rosário fez foram para os porcos no dia seguinte. Resolvi-me a experimentar…
– Pois é. No dia seguinte o pão tinha fio, estava tão húmido que não se podia comer. E a tua mãe de cama, metida no quarto…
– O fermento não prestava. Mas, pai, coma da minha fornada, porque é a primeira pessoa a prová-la. Diga-me, está boa?
– Uma especialidade! Só falta aqui um naco de chouriço. Mas… como pudeste tu?!
– A mãe ensinou-me as palavras que ela costuma dizer em voz baixa quando faz a cruz por cima da massa amassada, batendo-lhe com a palma da mão em cutelo…
O pai mastigava, com expressão deliciada, o bocado fumegante que suspendia na ponta dos dedos, e remirava a filha com espanto. Estava a vê-la, ainda uma garota, abraçada a um saco com trinta quilos de farinha, e descarregá-lo na masseira enquanto a água fervia no panelão, a aquecer o forno com mais de uma dúzia de molhos de vides e a lidar a pulso a grande massa , pesada como chumbo, até a deixar bem batida junto com o fermento, e em seguida agasalhar a massa com mantas até ficar lêveda…
– Mas pelo menos alguém te ajudou a meter as broas no forno…
– Não, pai, ninguém me ajudou, acredite. Preparei-as uma a uma na escudela, coloquei-as no pau, nesta posição, em cima deste banco virado de pernas par o ar, e depois levei-as ao forno.
– E a bola está mesmo boa – considerou ele rendido à evidência. – Oxalá esta fornada não ganhe fio como as outras!
O prejuízo era grande mas falta do pão, naquela casa, afligia ainda mais. Estava-se no período da Segunda Grande Guerra, no tempo do racionamento.
– Eu espero que não – arriscou a filha. – Arranjei uma levedura melhor, a mãe disse-me para ir pedi-la emprestada à ti Adozinda. Mas, pai, não coma mais bola! Lembre-se da ceia, pode chamar o pessoal.
– E também fizeste a ceia, rapariga?!
O homem retirou da filha, a custo, o olhar admirativo, e saiu da cozinha. No pátio, de peito levantado por uma onda de satisfação e orgulho que o comovia até ao tutano, anunciou a toda a gente:
– Eh, pessoal, vamos comer! Temos broa fresca e comida que nos fez a minha filha, uma cachopa de hoje em diante mulher feita de corpo inteiro!

*(Arsénio Mota, Bustos do Passado, edição da Junta de Freguesia de Bustos, 2000)
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Nota)
Através do texto ‘Num pedaço de pão’ aqui publicada em 2.05.2006, Belino Costa faz ressurgir à tona da memória os saberes do fabrico e sabores do antigo pão caseiro. Já que o apetite continua perfumado pela fragrância espalhada pela quentura do forno, NB publica - com a devida vénia – “Broa fresca” – um registo de incontestável matriz etnográfica, a espevitar a chama da esperança de uma casa bairradino-gandareza, em museu-vivo.

(sérgio)